Última flor do Lácio, inculta e bela,
És, a um tempo, esplendor e sepultura:
Ouro nativo, que na ganga impura
A bruta mina entre os cascalhos vela
Amo-se assim, desconhecida e obscura
Tuba de algo clangor, lira singela,
Que tens o trom e o silvo da procela,
E o arrolo da saudade e da ternura!
Amo o teu viço agreste e o teu aroma
De virgens selvas e de oceano largo!
Amo-te, ó rude e doloroso idioma,
Em que da voz materna ouvi: "meu filho!",
E em que Camões chorou, no exílio amargo,
O gênio sem ventura e o amor sem brilho!
Olavo Bilac, in "Poesias"
Por vezes reaprendo
o som inesquecível da linguagem
Há muito desligadas
formam frases instáveis as
palavras
Aos excessos do céu cede o silêncio
as constelações caem vitimadas
pelo eco da fala
Gastão Cruz, in "Campânula"
fonte
tem que ser clara e objetiva só pra dizer mesmo, que tô de volta e tal (:
quanto aos aos posts anteriores, resolvi que não há pq apagá-los, afinal de contas, não dá pra apagar o passado, hehe :D
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